LUÍS, O POETA, SALVA A NADO O POEMA

Nas minhas pesquisas sobre Camões encontrei um poema que não conhecia, da autoria de Almada Negreiros e num tom que é mesmo o seu característico.

                            Era uma vez/ um português/de Portugal.

                            O nome Luís/ há-de bastar/ toda a nação/ ouviu falar.

                            Estala a guerra/ e Portugal/ chama Luís/ para embarcar.

                            Na guerra andou/ a guerrear/ e perde um olho/ por Portugal.

                            Livre da morte/ pôs-se a contar/ o que sabia/ de Portugal.

                            Dias e dias/ grande pensar/juntou Luís/ a recordar.

                            Ficou um livro/ ao terminar/ muito importante/ para estudar.

                             Ia num barco/ ia no mar/ e a tormenta/ vá d' estalar.

                             Mais do que a vida/ há-de guardar/ o barco a pique/ Luís a nadar.

                             Fora da água/ um braço no ar/ na mão o livro/ há-de salvar.

                             Nada que nada/sempre a nadar/ livro perdido/ no alto mar.

                             - Mar ignorante/ que queres roubar?/ a minha vida/ ou este cantar?

                             A vida é minha/ ta posso dar/ mas este livro/ há-de ficar.

                              Estas palavras/ hão-de durar/ por minha vida/ quero jurar.

                              Tira-me as forças/ podes matar/ a minha alma/ sabe voar.

                               Sou português/ de Portugal/ depois de morto/ não vou mudar.

                               Sou português/ de Portugal/ acaba a vida/ e sigo igual.

                               Meu corpo é  Terra/ de Portugal/ e morto é ilha/ no alto mar.

                               Há portugueses/ a navegar/ por sobre as ondas/ me hão-de achar.

                               A vida morta/ aqui a boiar/ mas não o livro/se há-de molhar.

                                Estas palavras/ vão alegrar/ a minha gente/ de um só pensar.

                                 À nossa terra/ irão parar/ lá toda a gente/ há-de gostar.

                                 Só uma coisa/ vão olvidar:/ o seu autor/ aqui a nadar.

                                 É fado nosso/ é nacional/ não há portugueses/ há Portugal.

                                Saudades tenho/ mil e sem par/ saudade é vida/ sem se lograr.

                                 A minha vida / vai acabar/ mas estes versos/ hão-de gravar.

                                 O livro é este/ é este o cantar/ assim se pensa/ em Portugal.

                                  Depois de pronto/ faltava dar/ a minha vida/ para o salvar.

                                               Almada Negreiros

 

CONVERSAS NARRATIVAS COM MÃE (Iniciadas em 2001)

 

                                                                       Filomena Leal

Reergui o meu Pai, contando-me e evocando-o em fases importantes da minha vida (a Liberdade que o 25 de Abril de 74 deu a um povo oprimido é uma delas). Agora,  nesta última etapa, a da retirada da chamada «Vida Activa» , não podia deixar a minha Mãe na sombra e relevá-la como merece. Confiar-lhe muita da minha luta em concretizar desejos e sonhos de menina,  é considerar que é ela a entender-me melhor que ninguém.

É  que sempre tolerou e até pareceu apoiar os meus devaneios nsa leitura e escrita «clandestinas». E  o que se poderia esperar da Inteligente e dinâmica companheira dum homem centrado num trabalho inovador e de grandes repercussões sociais? Assim, também não podia deixar de ter a intuição mental de que as minhas escapadelas para o sótão não eram desobediências a castigar.

Então «agarrar o ar do tempo em tempo real» (Rui Zink) é todo um quotidiano descrito e de longa duração que me inspirou esta reescrita dirigida em CARTA À MÃE.

E PORQUÊ SÓ AGORA? O TEMPO DEMORA MUITO A CURAR SENTIMENTOS DE PERDA. E a da MÃE foi tão Lancinante que tive de a ir temperando através das frequentes conversas narrativas com o PAI e sempre evocadoras da tragédia que vivi com ele. Nós dois sós... sem conseguirmos assumir o fatídico facto. Sinto ainda o desabar do mundo, face à mortal declaração do médico: «foi uma embolia! Também a minha mulher morreu disso» Ouvimos a sentença que pesadelo pareceu ... pois que sentido tinha, ela ficar sem vida? Sempre  o inimaginável da morte...

E foi assim... só. O  NEGRO invadiu toda a florescente natureza. Escuridão cerrada... Nem uma lágrima para aliviar.

Mas o tempo passou. E tudo foi amortecendo. E até RERGUIDO, já com VIDA NOVA. ESCREVENDO, e a preencher o vazio de ausências tão fundamentais. Estou agora preparada para organizar tudo que narrei da minha MÃE, ao narrar-me. E ela existirá através  do meu testemunho (literário? Esforcei-me por isso.)

E O QUE É A LITERATURA, A ARTE, SENÃO O LADO IMAGINÁRIO E TRANSCENDENTE DA REALIDADE? 

É ela que nos salva e compensa das limitações e dramas reais. E também sabemos que a Realidade tem muita força e acaba por ser inspiradora da própria Escrita.            

 

                                                                                                         .